Mesmo esta, agora, é

Nunca pude escrever nem uma

única linha sobre as casas onde morei.

Nunca, para você ter uma idéia,

alguma delas amanheceu com

estrondos, fendas inexplicáveis ou um

gato degolado junto às rosas

e à pequena horta.

Eram casas, apenas. Estruturas,

antienigmas, pedras encimando

pedras. Mesmo esta, agora, é

uma mera máquina de signos –

demasiado gastos para que se extraia

dela, na melhor das hipóteses, mais

que uma outra (mera) máquina de

signos gastos.