Pour la route

Quem sabe o Mozart si loin,

maybe a tarde entre os loureiros,

peut-être le coucher du soleil?

Chamam nomes na memória:

ah inverno que não acaba nunca

ah vontade de chorar sem dor.

Pelo tempo, pelas perdas,

pelas coisas, pelas gentes,

que passam e passeiam pelas notas do piano,

janelas de TGV, hotéis, insônias,

gares, mochilas, cabines.

Tudo outra vez, entre a bruma

desta última tarde em Bordeaux.